Blasende Bläser

Wir, des san der Weixlhofer Sepp, der Krautschneider Otto, der Bummerl Richard und eben I. Der Dachsbau is scho immer unser Stammlokal, weil der als Einziger vo‘ unsere Wirt am Montag offen hat und weil dort der Schweinsbraten vom Sonntag billiger hergeht als an die andern Tag von der Woch.

Bei unserm letzten Übungsabend kommt der Weixlhofer, setzt sich nieder und spannt erst in dem Augenblick, dass er sei Horn dahoam vergessen hat. Damit fing das Desaster an. Oh mei, und was mach ma jetzt? Da sagt der Bummerl, dass es dem Weixlhofer gegenüber unfair wäre, ohne ihn zu üben und der Krautschneider gibt zu bedenken, dass der Termin für die Trauerfeier vom alten Schullehrer, an der wir blasen müssen, noch gar nicht sicher feststeht und dass wir, wenn‘s Not tut, ja ohne weiteres noch einen extra Übungsabend einschieben könnten. Also ham wir abg‘stimmt und ham die Hörner wieder eipackt und uns erst amal den Schweinsbraten schmecken lassen. Der war wie immer sehr guad, aber halt auch a bisserl fettiger als sonst. Und was braucht ma da? Richtig, einen Himbeergeist. Dann hat der Bummerl zuerst die erste Runde und dann die Spielkarten ausgeben. Fettiger Schweinsbraten, Himbeergeist und Schafkopfen? Da hab i mir scho denkt, ob‘s ned doch besser gwesen wär‘, die Übungsstund‘ ganz ausfallen zu lassen. Aber wie es halt so is. Hernach is ma immer g‘scheider.

Was mag ich g‘habt haben? Zwoa, drei Himbeergeist und drei oder vier Hoibe. Mehr warn‘s meines Wissens net. Gern wär‘n wir noch a bisserl sitzen blieb‘n, aber der Wirt hat gmeint, es wär besser, wenn wir jetzt hoam gehn. Na ja, dann sind wir halt aufbrocha und haben es nicht versäumt draußen auf dem Parkplatz, so gut es ging, das Signal „Jagd vorbei“ zu blasen. Der Weixlhofer is scho glei losg‘fahrn, weil der hat ja koa Horn dabei g‘habt. Die andern zwoa san a guat hoamkemma, aber mi hat die Polizei koane hundert Meter vor meim Haus aufghalten. Betont höflich habe ich die beiden Beamten mit Waidmannsheil begrüßt. Des hätt ich lieber bleiben lassen sollen. Auf die etwas barsche Frage des Uniformierten „wo kommen Sie denn her?“ hab ich wahrheitsgemäß geantwortet „Vom Blasen, Herr Wachtmeister“. „Das trifft sich ja gut“, meinte der Beamte. „Dann blasen Sie doch jetzt mal für uns. Aber nicht ins Horn!“ Da sollst net grantig wer‘n ...